Las posesiones

Hace tres años hubiera pasado de escribir un verso

A bañar en aurora las arboledas de la ciudad

Pero ya se imaginarán  

Después de meses volví con mi fantasmagórica presencia

A donde jamás descansa la noche de parir eslabones de tristeza

¿Pude ofrecer algo?

Ni paladar ni casa sobre la montaña

A través del otoño 

Caí repetidas veces junto a las hojas de un sauce llorón  

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Publicado en Efusiones, diciembre de 2007, La Paz, Bolivia 

Foto: Raphael Ramírez 

 

Rumbo a las lagunas de colores, Potosí, Bolivia 

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En unas cuantas hojas de vida

Los calendarios arrancan mis días y cuentan uno a uno los abriles entregados al infierno

De las cortinas ya no recuerdo ni los colores mas tengo en mis dedos el fuerte olor de las quemaduras  

Acaso es la misma ceniza de mis huesos

Polvo dejado por un minibús siniestrado

Las horas no pesan ya para mis pies y veo el cielo pintado de rojo 

Hoy tengo la oportunidad de comer pan

Trago la ilusión de nacer en el fuego

Hay ventanas abiertas

Hay ventanas cerradas

Hay como dice el cariño una semilla para escribir mi nombre y dejar otros mensajes de las horas perdidas en la soledad de mi habitación 

De otras maneras encuentro tiempo para desmayar a las piedras

Hay una mujer de muslos callados y otra de senos chillones

Hay dos varones con el pecho abierto por una estrella celosa  

Un dios equivocado en sus cuentas y una devota mujer enviada a lavar los platos de los apóstoles

En la misma esquina de mi casa hay una alcantarilla abierta y pasto

Tengo los ojos vendados y en ocasiones como un día de fiesta mi piel se mete entre las violetas amadas por dios

Mi piel

Qué será de mi piel

No divagues

No divagues

Calles aclamadas

Calles de cuello estrecho

Atrás

La policía en franca oposición a la música del tragaluz

Amanecer devuelto al anciano

A mí

Me ha llegado la hora de perder la conciencia

Es hora de silbar esa canción de gelatina y chantillí

Ponme una flor

Sí

Una flor que suene a te quiero

Una lápida si yerro una vez más el camino

Un candado para cerrar mis labios cuando esté frente al señor de las desavenencias

Y una llave para no forzar tu puerta

Sí

El poste me sostiene con sus cables enervados

De cuando en cuando vengo de comer pizza

Dormito y quiero convencer a la lluvia y saco mi corazón como se saca por única vez el cuerpo del útero 

Ves

Como me tiemblan las manos

Ves

Como estoy debajo del automóvil

Ves a las palomas escupir mis mensajes

A las verduleras chapotear con el gusto de los niños

A los perros orinar en una puerta cerrada y en otra puerta abierta
Ves a la mañana recibir a los sobrevivientes de la noche con un trago más de alegría

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Publicado en Efusiones, diciembre de 2007, La Paz, Bolivia 
Foto: Anónimo

 Presentación de Efusiones, diciembre de 2007. 

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Al borde de la ciudad

Detrás de la mariposa detrás de su nocturnidad

Despierta la esperanza de no regresa al crucifijo

Detrás de cada niño camina el miedo al silencio

Pero el miedo se disipa y una comunión desprendida se enciende

Se apaga se esfuma con la esperanza de no reproducir el pasado

Juego de pelota en mis sienes remojadas

Dedo malherido en mi canción escrita el día de la liberación de las aguas

Amor a todos llamo amor

Verdad la mariposa deslumbrada y tú amor

Desapareces como la desgracia que nos obliga a vivir en la definición

Amor debajo de tus sentidos bulle el pensamiento irracional

Debajo de mí se pierden las cosas perpetuas

La miseria y el socavón atentan contra la capacidad de comprender el día y sus avenidas atravesadas por descoloridos geranios

Detrás de la mariposa detrás de su nocturnidad

El dulce tu dulce me afirma en el abismo

Del cual tampoco poseo certeza constante

Agarro en cambio las interrogaciones de los mundos diseminados y tus extremidades se niegan a compartir la verdad de tu memoria

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Publicado en Complacencias, septiembre de 2002, La Paz, Bolivia 

Foto: Raphael Ramírez 

 Exestación de trenes de La Paz

¿No son acaso hermosos los enamorados?

No

No voy a reconstruir mi espejo

No

No voy a reunir los pétalos de una flor deshojada

No

No voy a decir que te quiero que sin ti no hay madrugada

No

No voy a ilusionar a tus cabellos voy a cortarlos

Voy a desencadenarlos voy a apretarlos voy a enjaularlos como a las palabras que nos decimos al oído y olvidamos con el placer de la fuga

No

No voy a volver a sembrar las semillas guardadas voy a esconderme y a despertar junto a tu cuerpo prolongado sobre los sueños acostumbrados a no contar tus besos

Por tus cejas ya no hay cariño posible

Si una de mis manos cambia es porque ya no tengo voz ya no estoy a la mesa

Verás

Ya no estoy

Ahora

No

No voy a discutir tus opiniones si las repiensas o no es cosa de otros días de otras orejas dispuestas a morderte los dientes y de un amor descabezado por la esperanza que me inspira a traspasar la ventana la cortina la sala contigua y el corazón buscando vestir las piedras y las veredas asoleadas en los extraños pasajes de una revolución dedicada a ti por alguien que antes no sabía a dónde dirigir sus rostros

No

No voy a pedir que me esperes espera a que mueran los imperios espera a que marchiten los manzanos a que dios se concentre en el planeta y sus accidentes multiplicados por el yo de tu habitación… no hay eco ¿recuerdas? no hay eco… mis versos son consistentes a diferencia de la vida dedicada a la autoflagelación

No

No te pido que me quieras que me abandones en tu pecho que me dediques caricias aunque yo no esté contigo

Sí

Sí voy a dejar de buscar el mundo

Sí

Sí voy a dejar de reconstruir las formas elementales

Sí

Sí voy a fabricar un abecedario para volver a sentir los latidos aquí

Muy cerca de la tierra y lejos muy lejos del cielo y las nubes que no nos inspiran amor

Lejos del horror de los focos alimentados de codicia y temor

Lejos pero tan cerca de nosotros tan próximos a nuestros dedos tan dentro de nuestras bocas

Sí

Sí voy a dejar que me ames

Sí voy a dejar de reconstruirte de pensarte como si jamás te hubiera conocido fuera de mis ideales

Sí voy a tomar tu mano ¿quieres tú tomar la mía?

No

No voy a rehacer ni un pasaje de nuestra historia voy a romper las cadenas y a lanzar los eslabones en distintas direcciones

Sí

No voy a incendiar los mapas y sus geografías

No voy a decir soy un constructor un ingeniero un albañil diestro en demoliciones esos podrían ser mis sobrenombres ¿recuerdas? un café una mesa luces artificiales palabras igual a festines redes donde nos quedábamos dormidos para no tener los mismos sueños de nuestros padres

Ayer no desperté

No sé que había ¿estabas aquí? no sabes no crees

No sueñas con hacer un árbol de mis huesos

No crees que podamos remontar la mesa y nacer como uno solo s

Sin otros

Juntos

¿Sabes cómo ya no estamos juntos?

No

Ni yo lo sé

Sí
Te miro y no lo sé

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Publicado en Complacencias, septiembre de 2002, La Paz, Bolivia 

Foto: Raphael Ramírez 

Lunes

Para no desaparecer del Mundo, te propongo quemar todas las noches oscuras y dibujar con las cenizas un reloj despertador y una lamparita de mesa

Por más que nuestros ojos se cierren lentamente y nuestros labios se unan toda la vida

Te propongo encomendarnos a la Virgen, como dos obreros de la construcción, beber y comer mientras los compañeros duermen en una pequeña barca de papel, sin interrumpir el mediodía, cruzar demasiadas veces tu rostro y descansar en tus brazos

Con suavidad

Prometernos

Con el único deseo de olvidar las peleas 

Tú, ¡mi heroína, mi curandera!
Yo, ¡la mano de una alucinación casi milagrosa!

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Publicado en Los días de la semana y nuestro pan de cada día, diciembre de 2009, La Paz, Bolivia 

Foto: Raphael Ramírez 

 Esquina de la Camacho y Ayacucho, La Paz, Bolivia 

Gracias

     Es innecesario hablar en este momento de la función terapéutica de la poesía y de los milagros derramados por ésta en tiempos de miseria. Hoy por hoy elijo sorprenderme en una vena de sangre coagulada y rompo la tregua para escuchar cómo mis palabras dan cuenta de mi existencia.

     La Palabra… doy gracias por ella: por la palabra impresa en los periódicos, por la que está escrita en los baños públicos, por la que va a pie de página, por la que se lleva el viento, por la que me hace confiar en ti, por la que me perdona, por la de Colosenses 4:6, por la del túnel de la Pérez Velasco, por la que va con zeta en vez de ese, sin tilde, en cursiva, en borrador y por la que manifestó Simón Bolívar en la carta de Jamaica y la que inspiró en inglés a Jack Kerouac, por la que no quiso ocultar Benjo Cruz ni pudo callar Víctor Jara, por la del texto escolar, por la del Corán y el Talmud, por la que trajo Bernal Díaz del Castillo y llevó el Inca Garcilaso de la Vega, por la que conservamos los mestizos y guardan las piedras mayas, por la que me dijo mi abuelita Petronila y se dijeron los soldados confederados noche antes de Yungay, por la que canta el Grillo Villegas y la que escucharon los lanceros tapietes y los Colorados de Daniel Campos, por la que olvidaron los federalistas de José Manuel Pando, los golpistas de 1971, los asesinos de Luis Espinal, los liberales, neos, ultras, fascistas y ortodoxos…

    Gracias por el amor y el mordisco, por la Manzana de Adán y el Monte de Venus.

      Gracias por la ventisca que me mantuvo a tu lado y por tus palabras de aquel domingo en la feria de la Huyustus.

     Gracias por el bien común, por la Palabra quiero decir, por enunciarla, por no debilitarla, por perpetuarla, por haberla protegido del frío en la última glaciación y por salir con ella a la calle, pese a los aires de censura.

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Publicado en Los días de la semana y nuestro pan de cada día, diciembre de 2009, La Paz, Bolivia 

Foto: Anónimo 

 De la presentación de Los días de la semana y nuestro pan de cada día, en la Federación de la Prensa de La Paz, diciembre de 2009 (Carlos Jáuregui, Rubén Lavayén, Rocío Gutiérrez, David Peralta) 

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